Guerreiro

É necessário o entendimento de que tudo não passa de mera ilusão.

É a caridade revestida dos ares de pena que rouba-nos a dignidade,

que nos humilha com essa nuvem de sentimentalismos momentâneos.

Mas não se pode permitir nem por um segundo esse meio de sobrevivência

que fere e mata a gota do orgulho latejante nos olhos

daquele que um dia foi guerreiro; é preciso negar esse tipo de sobrevivência,

pois nesta hora até mesmo a morte se faz conveniente para quem deseja
desesperadamente uma rota de fuga.

Mas tudo isso não vem ao acaso, está tudo ligado,

em uma sintonia de existência sacrifical,

e através dos fatos é a cada dia montado

esse quebra-cabeça do terror, do nosso destino.

 Neste momento não pode haver culpa,

pois não se opta pelo caminho incerto porque quer, são todos iguais.

Mas ao invés de se lamuriar o guerreiro tem que trazer dentro de si que é capaz.

Mudar o rumo do próprio destino e deixar falecer a ideia do Karma...

Delírio Onírico

Era um pesadelo. "Eles" me perseguiam, ameaçavam,
Enquanto eu fugia, sem destino certo.
Não tinha idéia do que fazer,
A quem recorrer...
E as lágrimas desciam como que involuntariamente,
A raiva tomava toda essa infeliz existência.
Estava ofegante, já não enxergava direito.
Era o medo, o receio de nunca mais ser encontrada.
Desespero, nunca mais me encontraria, me enxergaria
Aceitar-me-ia...
Mas, triste é quando olho pra trás e percebo não haver ninguém,
Não passava da sombra da autocrítica me perseguindo,
E fazendo de mim menor...
Uma sombra do que desejaria ser...
Mas agora já é tarde, os sonhos já foram desfeitos.
Ideais esquecidos...
E a esperança jaz fria, sob seu epitáfio mais inexpressivo que a morte...

O grito

A questão é essa: estou cansada de meias palavras,
Meias verdades ou mentiras.É tudo falso, não posso tocar, e isso me obriga, a cada dia,
Ficar recriando realidades irreais, jamais vistas nem sequer sonhadas.
E assim o presente só não está mais passado que o futuro certo,
de rotinas e prolixas indagações.
A máquina de engolir homens está a todo vapor,
Mas ainda assim não vence a de destruir sonhos,
Esta serve para tirar o trabalho daquela...
Um homem sem sonhos é morto
E para que se ocupar dos mortos.
Já estão inertes
Não oferecem perigo algum.
Porém hoje a indagação é;
O que os faria reviver?
O amor?
Ah o amor. O amor de Shakespeare,
capaz de amolecer o coração mais petrificado...
Não, hoje o amor é quase um mito.
Vemos as pessoas se matarem em nome do amor inexistente.
A verdade?
O que é a verdade?
A amizade?
Sentimento puro, quase complacente?
Não, não, não...
Talvez não haja a matéria para essa ressurreição!
Mas temos o GRITO...
Sim,
Ao vir em um momento de puro ímpeto,
Esse soa como arma a quem declara revolução.
É capaz de expressar que o amor é uma amizade nada complacente,
Onde existe verdade, pulso, intensidade.

Aquarela...

Quero uma aquarela que me sacie a fome de vida, da presença,da ausência acompanhada. Mas quero também a escuridão da solidão que me norteia.

Sede que não passa, fome que se alastra, peste que me mata.

E a alma agoniza, mas não o faz silenciosamente;

grita como uma mulher em parto, que pensando em ser ouvida,

alguém salve em seu âmago a esperança.